Прости...

Прости.
Даже если не прав.
В горсти
скомкан лист из тетрад-
и - стих
не дописан, кричит.
Впусти,
только не промолчи...
Грустит
за окном август-дождь.
И стиль
подбирает худож-
ник Ти-
шиною во мне.
Прости.
Ну хотя бы во сне...
Прости...

Автор   Костинский Андрей